Цепочка

Взгляды оставят на выжженом небе росписи,
И горелые хлопья падут нам пыльцой на плечи,
Коронуя собою наш маленький скромный госпиталь,
Где каждый из нас не сумел залечить увечий.
 
В подвалах дневник и тряпье переписаны кровью.
Это все были жизни, и мы их найти не смогли.
Наша жизнь на удачу была лишь корявый пробник,
Но большего не собрать, сколько бы ни цвели
 
С наших тел миллиарды цветов и шипов терновых.
Больнее ли ранить, больнее ли быть ранимым.
Так прекрасен был взрыв нашей хрупкой звезды сверхновой.
И прекрасен лишь тем, что его мы не сохранили.
 
В черном мраке беззвучном густой вездесущий вакуум.
Мы держали его и собою его содержим.
И всю жизнь изнутри нас терзали его остатки,
Пробираясь до самых углов и дверей убежищ,

В которых мы были распяты и были заперты.
От страха ли, жертвой ли, почвою убеждений.
Но в итоге мы все обнаружены были замертво,
И цепочка на шее замкнулась петлей сомнений.