Падали в траву золотые головы,
Срезанные лезвием вечного врага.
Рухнули тела в пыль с окрасом олова,
Их сберечь природа снова не смогла.
И течёт из тела белая водица.
Словно кровь, прольётся этот сок в траву:
По стеблям безглавым павших он струится
В землю тихо-тихо под косцов молву.
Головы сомнутся под тяжёлым шагом,
И в живых оставшиеся поседеют вдруг.
Словно в этом после чародеем-магом
Заколдован старостью каждый цвет вокруг.
Вечером над полем, будто дым сражений,
Заклубится серый и густой туман.
Но не потерпели в битве пораженья,
Не погибли травы - спас их мрак-шаман.
Битва
© Copyright: Юрик Иванов, 2020
Свидетельство о публикации №120080100476
Свидетельство о публикации №120080100476
Рецензии