Дневник. 1 августа 2020

Ну вот и всё. Окончен бал.
Июль прошёл весьма тревожно.
В стране по-прежнему развал,
Понять это, увы, не сложно.

Там митинги, а тут возня,
И понажовщина все чаще.
Без негатива нет и дня. 
Всё это - в нашем настоящем.

В столице - эмигрантов пруд:
Таджик, узбек, азербайджанец.
С Востока люди там и тут:
Монгола нет, но есть китаец...

"Без эмигрантов нам нельзя!
Они - дешёвая рабсила..."
Решила власть и, не спрося,
Места для русских сократила.

Оглянешься - они везде:
В такси, на стройках, в магазинах.
Славяне же живут в нужде...
Как это, право, не красиво.

Им надо больше ведь платить,
Да социальные всем льготы...
Спокойнее про них забыть.
Даёшь для эмигрантов квоты!

Что спорить здесь и говорить:
Есть господа, и есть плебеи.
Одни готовы все купить,
Другие - денег не имеют.

Одних не тронь - то господа,
Чью ряху видно даже сзади.
И каждый мнит, что он звезда...
Сыр в масле? - Сало в шоколаде.

У них "чужие" паспорта,
Счета и виллы за границей.
Им не знакома суета,
Всегда презрение на лицах.

Другие сводят лишь концы,
Берут кредиты, все теряя...
За это ль бились их отцы,
С укором видя все из Рая?

Что будет дальше? Вот бы знать.
Ярмо оденут всем на шею,
Стараясь за можай загнать...
И думать то о том не смею...

А может быть все это сон,
Что мне привиделся под утро?
Под звуки карканья ворон,
Что разбудили меня мудро...