Я не знал, что наш вылет последний.
Понимал, что война – это смерть.
Раз за разом при я взлёте верил,
Что вернусь: не могу умереть.
Каждый вылет был шагом к победе.
Каждый вылет – удар по врагу.
И пока мы с ребятами в небе,
Каждой пулей я мстить могу.
Мы взлетаем. Всё как обычно.
Я сжимаю в руках пулемёт.
Шум в наушниках слушать привычно…
Только это последний полёт.
Ты прости: не смогли увернуться,
Не смогли от зенитки уйти.
Ты прости: не смогли вернуться…
Если сможешь, прости, прости…
Я не знал, что наш вылет последний,
Понимал, что война – это смерть.
Я, любимая, верил, верил,
Что вернусь, что смогу долететь.
Я запомню тебя красивой,
Как вчера провожал домой.
Я желаю тебе быть счастливой.
Я всегда буду рядом с тобой.
Так живи же, любимая, долго.
Боль утраты с годами пройдёт.
Об одном я жалею только:
Самолёт наш никто не найдёт.
Последний вылет. Памяти стрелка-радиста В. Кожухов
© Copyright: Наталья Алова, 2020
Свидетельство о публикации №120080103881
Свидетельство о публикации №120080103881
Рецензии