Представьте себе...

Представьте себе такую картину. Вы едете в старом, повидавшем виды автобусе, на предпоследнем ряду. Перед вами сидит человек, вы видите лишь его спину и иногда профиль, когда он с некоторым надрывом поворачивается к окну, чтобы посмотреть, не проехал ли свою станцию. На затылке волосы почти не растут, что, однако, удивительно, ведь на вид ему не больше тридцати. Зрачки немного подрагивают из стороны в стороны, пытаясь сфокусироваться на видах убегающего вдаль пейзажа. Вы видите край газетенки, сильно помятой, выглядывающей из-за плеча незнакомца.
Этот человек всю жизнь мечтал быть художником-портретистом. Его отец умер, когда мальчику было 10 лет, и последний их разговор был о том, что настоящий мужчина должен заниматься серьезными вещами, но никак не живописью. После смерти отца мальчик занялся наукой, чтением книг, поступил в высшее учебное заведение, но никогда не мог себе признаться, что все это делает лишь ради того, чтобы стать достойным сыном, о каком и мечтал его папа. Он погубил, задавил в себе талант и этому было серьезное оправдание. Сейчас же этот мужчина едет на работу, от которой давно уж не получает ни малейшего удовольствия. Он думает о том, что надо купить новую стиральную машину, пока старая не затопила пол коридора своей едкой неисправностью. Он не спал вот уже почти сутки – все помогал соседу с перевозкой мебели на дачу, а теперь еще и опаздывает на работу из-за того, что разлил на кухне горячее молоко. Он всегда думает о чем-то мелком и маловажном, словно боится взглянуть на жизнь в целом; подумать, тот ли он на самом деле, каким хотел стать, посмотреть на свою жизнь со стороны. А когда такие мысли все-таки закрадываются в голову, он поспешно хватает газету или утреннюю почту и спешит по своим делам, подальше от обидной правды нереализованной жизни.

Вы стоите на переходе и ждете сигнала светофора. Идет сильный дождь, все прячутся, ежатся от холодных брызг и промозглой слякоти. На стороне напротив около входа в парк двое ребят, парень и девушка, учатся танцевать танго. Они стараются попадать в такт лишь одним им слышной музыке, путаются, наступают друг другу на ноги и безудержно смеются. Они промокли до нитки, но, кажется, не замечают этого: лишь горячо спорят, кто куда должен шагать и на какой счет. Вы стоите, замерев,  и смотрите на них, не замечая, как на светофоре загорелся зеленый сигнал и люди, толкаясь и кидая недовольные взгляды, поспешно переходят на ту сторону дороги, чтобы снова куда-то бежать.
Вы сидите на скамейке, пьете крепкий зеленый чай. Перед вами, на лавочку напротив, села девушка лет двадцати пяти: села, аккуратно подогнув юбку, точно боясь запачкаться. На голове у нее – огромные фиолетовые наушники, ободком огибающие макушку,  в руках книга. С минуту она сидит почти неподвижно, замерев и уставившись в одну точку, потом, словно спохватившись, быстро переводит взгляд на книгу, потом на телефон. Опять замирает. Медленно подносит телефон к лицу и что-то просматривает глазами, видно, какой-то текст. Судорожно вздыхает и начинает быстро печатать. Отправляет и резко, словно бы с вызовом откидывает телефон и открывает книгу. Читает, или старательно делает вид, что читает. Через минуту телефон начинает вибрировать, она сильно вздрагивает, но не убирает взгляда от книги, Вам даже начинает казаться, что она немного дрожит, но, может, это лишь домысел вашей фантазии. После продолжительного молящего жужжания телефон, наконец, умолкает. Девушка отрывает взгляд от книги и долгое время, словно боясь вспугнуть наступившую тишину, сидит неподвижно, погрязнув в своих мыслях. Книга незаметно сползает с ее колен.

Вы шагаете по узкому переходу между погруженными в вечные раздумья переулками покосившихся от усталости домов. Впереди, шагах в десяти от вас, медленно идет дедушка: вы видите лишь его силуэт: каждый шаг, видно, дается ему с трудом, но он упорно продолжает двигаться, иногда останавливаясь, чтобы набрать в грудь побольше воздуха. Вдруг рядом с ним, откуда ни возьмись, возникает машина синего цвета, немного грязная от осенней слякоти: открывается задняя дверь, и из нее выбегает маленький мальчик, крича: «Дедушка, дедушка, вот он!». За ним вылетает женщина лет сорока и, чуть ни плача, начинает что-то бессвязно и прерывисто ему выговаривать, но глаза ее непослушно наполняются слезами. Слышны лишь слова: «Ну куда ты пошел, я же говорила подождать у выхода», «а если бы машина сбила, а если б не нашли?!» - она не выдерживает и тоже начинает плакать. Вы смотрите на них, и вам вдруг становится как-то неловко, что вы стали свидетелем этой картины – вы замедляете шаг, а потом, не доходя до места действия, и вовсе сворачиваете на другую дорогу. Через пару минут раздается гул мотора, и машина срывается с места, унося на заднем сидении трех счастливых людей.

Вы лежите в густой траве в парке, полном отдыхающих, уставших от работы и наслаждающихся долгожданной, хоть и непродолжительной свободой. Рядом с вами на мягком шерстяном пледике расположилась пара: оба неподвижно смотрят в небо: парень с безразличным лицом, девушка о чем-то думает. Через некоторое время парень, не отрывая взгляда от воздушного змея, парящего над головами отдыхающих, тихо говорит: «Надь, у тебя есть неделя, врач сказал, что потом поздно будет, чего ты тянешь?». Девушка не отвечает. Парень легонько толкает ее в бок, показывая, что ждет ответа, но она лишь закрывает глаза и хмурится. Видно, что она держится за то мгновение, когда можно забыть о проблемах и нерешаемых вопросах, выкинуть все из и так уж переполненной головы и просто глядеть на небо, в даль, где взгляд утопает в нескончаемой синеве бесконечности. Кажется, словно само время изо всех сил старается замедлить свой ход, чтобы хоть как-то ей помочь. Но вот навеянное забвение проходит, она вдруг что-то вспоминает и внезапно начинает сильно, но беззвучно плакать. Парень сжимает ей руку, но, кажется, что он и сам не чувствует реальности, околдованный кратковременным спокойствием, перехватывающим дыхание.

*     *     *

Вы ждете автобуса. На лавочке, напротив остановки спит человек в запачканной одежде, с грязными ботинками и давно не мытыми волосами. Люди сторонятся его, хоть и стараются этого не показывать. На улице очень промозгло, видно, как он ежится и все сильнее подгибает под себя ноги, стараясь согреть их своим теплом. Рядом, недалеко от него остановился парень лет тридцати и, о чем-то думая, не сводит с него глаз. Через минуту он все-таки решается, подходит к бедняге и аккуратно трогает его за плечо: мужчина тот час же просыпается, сильно вздрагивает и, щурясь заспанными глазами, недоуменно смотрит на разбудившего. Между ними происходит короткий разговор, который вы, разумеется,  не слышите из-за грохота проезжающих машин и уличной суматохи. Молодой человек разворачивается и быстро уходит, оставив мужчину в каком-то сильном обезоруживающем удивлении и, похоже, в ожидании. К остановке подходит ваш автобус, но вы не можете сдержать свое любопытство и пропускаете его, в надежде увидеть продолжение и понять, что же происходит. Через некоторое время парень возвращается, держа в одной руке огромный пакет с логотипом пиццерии и выступающими контурами четырехугольной коробки внутри, а в другой – большой стакан с каким-то горячим напитком. Мужчина смотрит на него молча, смотрит все время, пока тот что-то объясняет про сахар в пакетике, влажные салфетки и приборы – он все смотрит, пока тот, наконец, не разворачивается и не собирается уходить. Тогда, словно бы опомнившись, бездомный вдруг останавливает его и жестом просит присоединиться. В глазах у него блестят слезы. Парень немного оконфуживается от внезапной щедрости и неловко улыбаясь, подсаживается на скамейку и берет кусок еще не остывшей пиццы. А Вы стоите и чувствуете, как что-то внутри вас переворачивается и сжимается от увиденного,  и что сейчас произошло событие, которое укоренится в памяти на долгие-долгие годы.

Вы сидите на диване после тяжелого трудового дня. В голове проносятся мысли, обрывки воспоминаний. Вы встаете и подходите к окну; открываете форточку. Ночной ветерок приятно обдувает лицо. Город, погруженный в сумерки, находится в странном оцепенении, словно боится спугнуть неявственную тишину многомиллионного города. Совпадение ли – редкое чувство меланхолии на душе, так еще и на небе в кое-то веки видны звезды, часто скрываемые ревнивыми порывами ветра и налетающих туч. Вам вдруг хочется замедлить время, остановить его на этой минуте, где все так необъяснимо просто и легко. Вы проводите рукой по волосам. Откуда-то сбоку серебряной полосой тянется легкий шелковый свет луны. Порыв ветра стремительно залетает в окно, но, запутавшись в занавесках, утихомиривается и потухает. Вы стоите и чуть заметно улыбаетесь, затем бросаете последний взгляд на город и опускаете шторы. Через минуту щелкает выключатель и в комнате наступает тишина…


Вокруг нас происходит столько событий. Каждый день, каждую минуту кто-то разочаровывается во всем мире, а кто-то вдруг начинает в него верить; что-то сбивает с ног, а что-то поднимает человека из самой глубины отчаяния. Мы совершаем поступки, от которых меняется жизнь множества людей вокруг нас. Нескончаемая вереница событий, где каждая ступень ведет в новую комнату, каждый штрих помогает закончить картину именно так, как мы этого хотим. Мы художники. Мы скульпторы. И настоящее счастье – вовремя понять и почувствовать это…
Гори, но не сжигай
Гори, чтобы светить…