Инсайт

. . . . . . . Не оглядывайся, они ничего не говорят,
. . . . . . . Они всегда молчат, — мерцают, мерцают…
. . . . . . . Но никто не ответит, нет, никто не в ответе,
. . . . . . . Так легки их теперь для нас голоса.

Навсегда потерянное поколение,
И мир замыслов светлых и солнечных.
Череда событий идущая за ними.
Ещё вчера друзья и родные,
Теперь призрачные и невесомые
Блуждают в первозданной темноте
И задаются безумными вопросами,
— Где мы, где мы? — Кто мы, кто мы?
А я, альбомы былые перелистываю,
Полные призраков, лишённые для иных
Какого-либо здравого смысла.

Мы быстро минуем эту реку в брод,
Возвращаясь к реальности.
А для них в этом мире
Ничего уже не происходит,
И ничего уже не произойдёт.
Зацепились в этом мире душой,
То за кошку, то за голубя,
Но так и не могут вспомнить
Почему привязаны к этому миру,
Внюхиваясь в парное молоко
И пробуя на вкус с песком крошки…

Мы меняемся постоянно. 
Мы другие, быть может иллюзии
Для иных планетян на этой земле.
Необузданная лошадь, в вечном галопе…
Река дней — дикая, хаотичная стихия,
Что с шумом катит через пороги
И неурядицы этого мира свои валы,
Впадает в море, а её истины птицы разносят.
На все звонкие голоса, что теперь так легки
И только лазурному небу слышны,
Да отражаются в его тишине и величии
Звоном. Лёгкие звоны на все голоса…

. . . . . . . Утро и вечер, утро и вечер, утро и вечер,
. . . . . . . День, ночь, смыслы — мигает, мигает…
. . . . . . . Но никто не ответит, нет, никто не в ответе,
. . . . . . . Так легки и желанны лишь чудеса.

Дорога мыслей необузданный
Пилигрим в час чёрной луны.
Никто не знает замыслов бога,
Иногда беспристрастны сны,
Но и они открытая книга перед ним.
Закат. Мошкара. Ласточек пересвист.
И одна беспечно упала на мой балкон.
Поднял, подбросил, и та снова летит…
Беглянкой, от мира убежала. Спи…
Спит… А мысли ветер уносит, уносит…

В туманный сумрак опуская,
Дожди сплетают с морем руки.
Мой взор по глади волн блуждает.
Шторма, завеса от разлуки
И безнадёжности река.
Отчаянье тысячи Хиросим…
Где с морем слились облака —
Бурлит, клубится ночи демон,
Сжимая ярость и бессилье
В дрожащих сытых кулаках…

Хитросплетения растений судьбы,
Где мы как остров… жизнь – река.
Продрог, повёл плечами зябко,
Вновь в день реальный возвращён,
Иду в сгущённый сумрак ночи,
Там тьма слилась с седым дождём,
И чайки — вестники… разлуки ль?
Молчат, прижались, — ждут рассвет.
Сплетает небо с морем руки,
Мой мир… простужен и раздет…

. . . . . . . Дети и птицы, цветы и деревья,
. . . . . . . Мир, беззаботный — мигает, мигает…
. . . . . . . И никто не ответит, нет, никто не в ответе…
. . . . . . . Так желанны простые сейчас чудеса.

2020 © Одналюдина, «Инсайт».