белое-белое тепло

Уж не знаю какой круг: пятый или седьмой, но жарко.
Кожа перестала сгорать, а просто привычно темнеет.
Рёбра, белее белого, как рыбьи, лезут через рубаху -
зрелище так себе. Солнце белое - крематорий - лето.

К часу светлей обычного и реальность - кислота серная.
Добра нет, а зла и подавно. В сказки уже не верится.
Ветхий завет не актуален, да и псалтырь далеко не первый.
Держи расстояние - два метра, потом уляжется, стерпится.
Света слишком много.

И так до самого вечера - не жизнь, а выживание
спрятаться негде и ты ищешь - нет, не оазис, хотябы смертной тени,
но и её нет, она исчезла, как благо. А покояние...
да кому оно нужно теперь, даже бог ищет глоток азота.
Терпение?
Райские кущи?
Трели?
Да полно вам...

Смерть сухая, белая и та жмурится закрыв глазницы костяшками.
Мы не нужны ей сейчас: ни праведники, ни убийцы - по списку следующие.
Одна цель - найти холодильник и сесть на пачку мягкого масла вместе с монашками.
У них догма одна, как у всех верующих - они невесты.

Слишком жарко. И черти носа не кажут из гиены - там лучше, там прохладно.
Оно и ладно - меньше убогих к обедне будет шататься.
Почти складно.
Почти липко.
Почти понятно.
Со счёта сбился.
Мулла ослеп да трухой рассыпался, а звонарь напился - счастливый падла.