Соль-палундра

Я больше не приду... ты знаешь это,
Не образумить то, что выше моих сил.
Я не звоню... не глянусь на глаза поэтам,
Когда ты жалости любой не выносил.
И рифы... рифмами в любом потужестве,
Ты не читал фальшивого и, сам не мог,
Мне темноту... сложней обезоруживать,
Ты её звал, платил конечности оброк.
Мой оберег... живёт другой реальностью,
Да будем мы из разномастностей миров,
Не верю я... теперь любой брутальности,
В пророков лживых, геев, да борцов.
Мне ближе простота... тепла любого,
Будь то ребёнок, девушка, старик,
В ней вижу как... просвет души - паромом,
Везёт меня на берег любви их.
Тогда ж и я... опять воскресну - секунду,
Час, а может жизнь, где свет,
Меня влечёт теперь, где пресно,
не соль-палундра...
                я ведь человек...
    
            *  *  *

Она шептала тихо-тихо океану,
Не скоро явно, снова прилетит,
Он выдыхал, на удивление, буяном -
Затих, волной печатал каждый стих.
Со временем, она соскучится за солью:
Её опять к себе привлёк Хемингуэй,
"Старик и море" "Праздник...", - а достойно (?),
Мне скажет - был (!) и океан и Грей!