Вид будто бы поставили на повтор.
По небу все так же ползут облака.
Я орал на них, как убитый мотор
Старого грузовика,
Который не может взять высоту.
Мне так же не хватает кислорода.
В этой комнате. И слезы блестят, как ртуть.
Мой крик не требует перевода.
Он понятен на всех языках.
До хрипоты, до иступления.
Я умру у тебя в руках.
Такое маленькое преступление.
Оно будет казаться смешным,
Это как ночью в клумбе сорвать букет.
Я растаю, как едкий дым
Дешёвых дряных сигарет.
Маленькое преступление
© Copyright: Денис Новохацкий, 2020
Свидетельство о публикации №120073104183
Свидетельство о публикации №120073104183
Рецензии