Не видя в жизни перспективы,
По уходящим дням скорбя,
Мы все становимся ленивы
И любим только лишь себя.
Не сыплем соль друзьям на раны.
Да их и нет уже давно.
И, просыпаясь утром рано
Глядим в немытое окно.
Мечты в душе, как будто, мячик
Летают с тех минувших лет,
И не прожить без них и значит,
К финалу близится сюжет.
И осень, краски разбросает
Туда,где боль и седина
И, что то вновь мы потеряем,
А что-то,обретем сполна...
***
© Copyright: Петр Алпатьев, 2020
Свидетельство о публикации №120073103446
Свидетельство о публикации №120073103446
Рецензии