Последний листик золотой
Кленовой бабочкой кружится,
Ничто на свете не сравнится
С его прощальной красотой.
Как будто всё, что в мире есть,
Ответствует мне тихим эхом
Листа опавшего "я здесь",
Луча, пробившегося светом.
И умирающего дня
Не то чтоб жалоба, а дума.
И всё проходит сквозь меня
Без отголоска и без шума.
Свидетельство о публикации №120073101128