Усталый путник, в кровь истёрты ноги.
Пропитан пылью, солнцем опалён.
Шагнув в траву с обочины дороги,
Присел передохнуть под старый клён.
По белу свету долго он скитался
То вверх взлетал, то камнем падал вниз.
И в авантюры разные впрягался,
Хотел у жизни вырвать ценный приз.
А годы шли.И всё бродил мужчина.
Жизнь, то ласкала, то хлестала злом
Лицо покрылось сетями морщинок
И стал всё чаще сниться отчий дом.
Как жаль, что не прожить жизнь по-другому!
Однажды мы поймём в плену у грёз,
- Нет ничего милей, дороги к дому,
Ничто не стоит материнских слёз.
Дорога... Очень долгая дорога.
Даётся этот путь с большим трудом.
Ещё чуть чуть. Ещё совсем немного.
За ближними холмами отчий дом.
Под придорожным пыльным старым клёном,
Смотря на листья, сквозь прищуры век,
Найдя свой путь, свою дорогу к дому,
Счастливо улыбался человек.
Путник
© Copyright: Михаил Дёмин -Стариков, 2020
Свидетельство о публикации №120073008621
Свидетельство о публикации №120073008621
Рецензии