она писала мне поэмы.
а я, ей, скромные стихи.
она была из той Богемы,
где нет мне места, за грехи.
она читала Пушкина и Гёте,
носила, может, с бантиком трусы.
а я, с трудом осилил «Идиота»
и отрастил усы.
нет, я красивый, умный, честный,
могу, чего-нибудь, прибить…
а иногда, в театр местный,
меня она пыталась заманить.
там «Мышь Летучую» давали,
хотя, я всё, тогда, проспал.
и пусть, мне это блюдо не подали!
мышей я, что ли не видал?...
богема
© Copyright: Игристый Шампанзе, 2020
Свидетельство о публикации №120073008287
Свидетельство о публикации №120073008287
Рецензии