Анна

Ты с зонтиком. Но рядом я не встану.
Оно - зачем: я в чёрном, ты в цветном.
Ты носишь шляпку в перьях, а я - рану
глубокую, вселенскую притом.

Мне дико, горько, тягостно и мрачно.
Глотая дождь, стенаю в стороне.
Ты ж, Анна, хоть и выглядишь удачно,
Зря выглядишь! Такая не по мне!

Хоть ты и статна очень даже вроде,
и "краковской" закручена коса,
На солнце пескарей на мелководье
напоминают мне твои глаза.

Ресницы - ёлки. Ужас! и тем хуже,
чем ближе, когда около трусю.
Брикетами на них засохшей туши
ты хлопаешь нелепо и вовсю.

Я б убежал, но я - твоя работа.
Ты так решила, чтоб меня спасти -
того, с кого улыбку идиота,
схватив за чакры, пробуешь стрясти.

Ты ищешь от печалей панацею.
А я, в ком обнаружился недуг,
наскучил сучьей участью своею
и сам себе и многим, кто вокруг.

В твоём лице томящая надсада
до времени во гроб меня сведёт.
Я чувствую - тебе всё это надо.
А мне - плевать. Поэтому я - вот!

Ты, Анна, утончённая натура,
И выслушать сентенции твои
о радости могу я, только... Нюра!
Какая радость, если нет любви?!

Стою перед тобой. Держусь за рану.
Пускай течёт за шиворот вода.
Пусть дождь идёт. Под зонтик я не встану.
Но и бежать не стану. А куда?!