Недосоженное

То недописанное сообщение на самом деле стало недосоженным стихом, нам стоит быть поувереннее, чтобы гены "я тебя люблю" образовали геном,
Если хочешь меня понять, то смотри не в глаза, а на пальцы, решая обхватить лезвие или рукоять, второго им страшнее касаться.
Отвечая на твои болезни, у меня есть лишь мнения, да и они скорее не трезвость, а кашель, передающий бактерии,
У нас с тобой одна и та же фобия, но мы разве скажем про нее? Наипростейшая структура это утопия, но добиться ее сложнее всего.
На наши слова бросается ветер, а умалчивания покрываются гордостью, изъян уже и у идеала заметен–у него истекает срок годности.
Мой вид суицида–это зная, что ты в метре за спиной, встать у обрыва, и рухнуть назад в руки как влитой.
В наших лестницах всего по ступени, я в это верю, так что дальше не пошел, но я глянул на них в анфасе, и из наблюдений: формы напоминают wonderwall,
Взбирание придает нагрузку терренкуру, и я со второй половины слушаю "car radio", отправляю на переработку в мозг "макулатуру", пока сочинять, а не врать–моя этика.
Вместо морали синонимы к "смерти" и каждая строка в экспрессию одета–я немой, сколько бы ни прилагал усердий, вот она, сущность безголосого поэта.
Через мою радужку ты любовалась мыслями, что изнутри нее образуются в планету, но она переполнилась абстрактными смыслами, будто создана ради вычурного эксперимента,
Будто внушила себе, что самовнушена, будто у другой стороны есть другая сторона, будто в глазах ее сожгло и раскололо, а наше memento mori оказалось YOLO...