Прохлады смутная печаль.
Сентябрь. Утро.
Небес лазурная скрижаль.
В вуали перламутра
река -
дым! -
всё, что остаётся
от костра,
в котором Письма...
И лёгкое дыханье ветерка
несёт в луг малахитовый -
надежды, последней,
пепла сизого слова:
"В янтарно-снежной
Мелодии Солнца-Цветка -
Любви безбрежной:
"Весь ты - на острие клинка!
Души миг вешний -
встревожит сердце -
Чем?! -
то и есть - Ты!
Живёшь - встречи не ждёшь! -
Напрасно!
Сил Моих - Свет! - не чтишь!
Подвластен!
Тьме!
Для Битвы
Небесной -
Ты готовишься -
во Зле - ища защиту!
Тем лучше это,
что Верней - Моих
войск - Дивных! -
пребудет Дух!
Не верь в Меня,
Злодей!
Не верь!
Ты взвешен!"
...Прохлады смутная печаль.
Рыжеет небо...
И серебристая вуаль
костра: "Там нет лишь
Победы,
где Любви
нет к человеку!
Кто Света Сил не чтит -
не друг мне!
Взвешен!"
...Да, Притча!
Прохлады смутная печаль...
© Copyright: Оксана Бирюк, 2020
Свидетельство о публикации №120073001424
Свидетельство о публикации №120073001424
Рецензии