Последнее письмо

Прости, мой сын, что ты меня не знал.
Прости, что без любви отцовской вырос.
Но вот моё письмо ты в руки взял, -
Окно в минувшее сейчас тебе открылось.

Мой сын, тебе сегодня двадцать лет,
Ведь мать твоя клялась мне небесами,
Что раньше скорбный не вручит конверт,
Не раз он был залит её слезами.

Россия. Лето. Двадцать первый год.
Конец войны уже не за горами.
Вас уносил последний пароход…
Спасая вас, я попрощался с вами.

Передо мной сожжённая страна:
Разруха, голод, слёзы и руины.
Зашла в тупик кровавая война.
России нет, и все мы в том повинны.

Здесь люди даже Господа клянут.
На месте храмов жалкие руины.
Дворцы с землёй равняют, книги жгут.
России нет! - и все мы в том повинны.

Был небогатый выбор предо мной:
Я вне России жизнь свою не мыслил,
И потому избрал путь в мир иной.
Простит ли Бог мне мой последний выстрел?

Ну, вот и всё. А дальше просто было.
Мой прах в земле и нет над ним креста.
Россия - вся и есть моя могила.
Ты вспоминай о ней хоть иногда.

Прости меня за выбор тот жестокий.
За нас двоих люби ты крепче мать.
Мой сын, я верю в то, что эти строки
Меня вполне сумеют оправдать.
1990