Трасса Ульяновск-Казань. Несовершенство

Одна лишь строчка
нужна поэту,
чтобы шедевр сотворить
из ручки и мятого листа.

Нужна лишь точка,
чтоб завершить поэму,
что подойти к концу
долго не могла.


Я не о любви сейчас,
скорее, об ошибках,
что терновником опутали
мою правую длань.

Интересно, а может ли
лучший поэт России
позволить срифмовать себе
свою ладонь и лань?


Фу!
И сразу пахнет вдруг вторичностью.
Не правда ли,
расстроенная клавиша
ломает весь ноктюрн?

Я соткан весь ошибками
случайными,
что не сможет никогда
замьютить автотюн.



Лирика завывающих подпевал.
Лирика прогорланенных песен.
Очередной поэт, боясь устроить скандал,
не пишет
о том, что на сердце

грузом легло, на что бровью поведут.
Жесткая критика от идеальнейших людей,
не видящих бревен в своем же глазу,
достающих при встрече блокнотик скорей.

Я идеален в своей неидеальности.
И всех забулдыг я однажды понял и принял.
Максималист захлебнулся в собственной важности,
сварился заживо в собственной желчи.
Мнимый

гигант писал о звездах стихи,
позабыв о том, что он лишь
очередной жалкий карлик;

спрятав за образ страхи свои,
не обнажил меч,
что способен изранить:

а настоящий Игорь Глинкин --

это, когда
гуляешь с девушкой и разговор полон
молчанием, как пятнами солнце;

когда практически уверен каждый знакомый,
что ты гей и пустил в свой домик поца.

когда закончил магистратуру
в лучшем Вузе страны,
а в регионе для тебя нет работы;

когда каждый знакомый кичится
достатком своим,
а ты видишь лишь в этом зону комфорта

без развития, сверхмотивации, цели --
родился, пожил и в гроб;

когда ты сам знаешь, что вместе со всеми
хочешь скушать этот пирог...



И каждый день -- истерики, крики,
непонимание,
что делать дальше.
Для меня, лучший поэт России --
это тот, кто, как минимум, также

может обнажить свое сердце,
как лезвие катаны самурай,
несовершенством дать согреться
забулдыге
по дороге
в свой заветный рай...