Прости, луна...

Вечерний зной,
глаза мне смотрят в душу —
лицом в тени нить запада горит.
Ты песню колыбельную послушай,
баюканье ночное повтори.

Дни пролетают словно в осень птицы,
опустошая чашку,
              пинту,
                ложку,
                нож!
Прости, луна...
сегодня мне не спится,
сегодня глаз с небес не оторвёшь.

И тихо колыбельная по дому,
распространяя запах пирога,
ступает, будто стены не знакомы
и будто в темноте торчат рога.

Всё так искусственно мне, чуждо, не родное,
и даже песня колыбельная суха —
закончится пластинка, тихо ноя,
и грустно тишину нарушит "ха?"

Но, будучи искусственным и гадким,
ещё горит твоё лицо в тени
и шепчет на ухо:
"Не бойся, всё в порядке,
за шнур от смыва лучше потяни!"

И вот уже раскладываю скатерть
во сне и нарезаю сам пирог;
тянул за шнур — забыл про знаменатель,
смотрел на запад — видел лишь восток.

Но тень почти всегда поганит лица...
Или мне так казалось на краю?
Прости луна,
сегодня мне не спится:
сегодня колыбельную пою.