На могиле внутреннего ребёнка прорастают маки тоски,
Образуя сады сожаления
О потраченных днях, что теперь далеки,
О навеки потерянном времени.
Разлетаются с ветром огни лепестков,
Будто пепел из сердца пожарища.
И смеются сухие глаза мертвецов
Над агонией взрослого зарева.
И ни птицы, ни звери уже не спасут
Средь садов заплутавшего путника.
Ведь дорога сюда это собственный суд,
Где любой признаётся преступником.
Сады сожаления
© Copyright: Евгений Клёмин, 2020
Свидетельство о публикации №120072907492
Свидетельство о публикации №120072907492
Рецензии