Разговоры прохладным летом

Прохладным летом да с открытой дверью … прекрасно.
Третий Рим недалеко, мечтает обо мне вдова Клико,
Не та, которая в бутылке, та –– с бутылкой.
Да времени от дел мирских отлынуть нету,
Куда понять мне, сумасшедшему поэту, что дети есть,
Семья и дом, работа, перечислять всю бытовуху неохота
Понять.
И толку нет на зеркало пенять, бо выгляжу я так, как Бог задумал,
Дал право выбрать внешний вид и оградил надёжно от мирского шума,
И нет, я в нём не буду знаменит, успешен, узнаваем, понимаем, ––
«Мы понимаем!» –– это мерзкое враньё. Всё ваше ну ни капли не моё,
Я ксеногенен, чужд, и параллелям интересов не пересечься даже в бесконечности бессмертия тоннеля.
Кот на цепи и на печи Емеля,
Незнайка на Луне –– всё это обо мне. Я не испытываю стрессов,
Здесь достижения иные не важны, помимо культивации духовной глубины
Древнейшего из океанов, что внутри, да разговоров с Сыном Утренней Зари,
Что всё же, совершил он глупую ошибку, что Бытие само настолько зыбко
И смысла нет карабкаться на гору, и Господа башмак тебе не в пору.
Ты будешь всё равно вторым. Согласен? Помолчим?