Строки и вирши

Ну, что сказать
     – совсем не эталон,
и мысль порой
     ложится так коряво,
и голова,
    как ситечко, дырява,
где вместо нужных слов,
           опять шаблон.
Я понимаю слова красоту,
что, как магнитом,
       тянет, завлекает,
своим звучаньем,
   смыслом слух ласкает,
отбросив
    рифмоплётства суету.
Строка
 – она с открытою душой,
советуясь
 с подругой жизни Музой,
порою
     вспоминая карапуза,
который по росе
            бежал босой…
А в памяти
   опять же, тот причал,
где первые шаги
          стихосложения,
теперь я знаю,
          это повеление
той девы,
что вознёс на пьедестал!
Был молод,
       от того и убегал,
как чёрт от ладана,
       порою ног не чуя,
ещё не ведал
          вкуса поцелуя,
как знать его?,
       когда не целовал...
Но строчка вышла,
          и с неё начал
те вирши и,
как память, не исправил,
в первоначальном виде
            все оставил,
как тот,
уже из прошлого, причал!
28.06.20.