Поцелованный Богом в макушку,
Одинокий грустит поэт.
Он не страждет хмельной пирушки.
Он сакральный ищет ответ.
Отчего, на Руси нынче тесно?
Не воспеты березы стоят?
Почернел даже свод небесный,
В каждом слове присутствует яд.
Отчего, оступившись, мы ропщем?
Виноватых с огнем не сыскать.
Отчего, память предков мы топчем?
Отчего, плачет Родина Мать?
Поцелованный Богом в макушку
© Copyright: Мира Бриг, 2020
Свидетельство о публикации №120072808808
Свидетельство о публикации №120072808808
Рецензии