Сон тихого человека

Доживаю в стране свой последний годок,
А потом на погост или в Мельбурн.
Разобраться бы: взять поминальный медок,
Или крышу под розовым небом.

Я простой, как сова, я рабочий мужик,
Не поэт. В патриоты не годен.
Мне весна по душе, и румынский язык,
Хоть румынских кровей нету вроде.

Я здесь маленький гость, в горле сизая кость,
На столе догорает лампадка.
Не пишу на фейсбук политический пост,
У меня для того есть тетрадка.

В той тетрадке красивая рыжая ****ь
Держит блюдо с котлетой по-царски.
Я не профи, чтоб людно ****ей рисовать,
Это так - мои личные цацки.

Не нажил ничего, не сходил на тюрьму,
Не пропил на блошином иконку.
Меня гонят взашей, я не мил никому,
Потому что влачу потихоньку.

Не хожу на парад, я планетному рад,
И затмений мне лунных хватило.
Говорит мне страна, что я дегенерат,
Повышает мне цены на пиво.

Говорю: "Будь здоров", отвечают: "В Ростов"
Говорю: "Добрый дэнь", кажуть: "Хто здєсь?".
Я кормлю липкой "Докторской" тощих котов,
Из хвоста выдираю им гвозди.

Я не знаю, кто я. Может, нету меня?
Может, я уже в розовом небе?
Потому что мне похуй вся эта ***ня.
Как и смерть. Как и йобаный Мельбурн.

Закрываю глаза: мне опять восемь лет,
Жру какашки из детских посудок.

Просыпаюсь, и чую, как тусклый рассвет
Раздирает мой сонный рассудок.