поэт

я если брошу всё-кем я стану?
лишь бездомным, тянущим на себя одеяло.
если брошу, то каков мой вопль будет над небом серым?
я пойду за тобой/за тебя-где бы ты не был.

мне сказали, я хороший поэт, но ведь денег на вашу лесть-
совершенно нет
невыгодный обмен, я вам бред-
вы мне плед.
и согреете лютой осенью,
кто-нибудь точно бросит меня.

ты не поймёшь моего страдания
желания грешить
по своим, и только своим правилам.
я ведь поэт как ни как,
я живу ощущением, страстью, властью
растлением собственного счастья.

я пострадаю и дальше пойду,
но не в свет
в мглу
и дальше и дальше
и глубже и глубже
тону?
тону.

я парю в океане бессмысленной лжи,
сквозь него вижу нас с тобой
летних, прежних,
где с тобой мы чертовски так хороши...
окунаюсь в новую, глупую ложь
и в спине слышен звон
хребет пополам,
я ласкаю твой нож.

мы играем в пилу,
шёпотом подзывая ласковым
и впиваясь в шеи нежные, отмечено красками
где больней.
я тебя не отдам, ты меня не продашь
наши отношения вновь напоминают
эмоционально-страдательный
вираж.

и когда я вынырну
                НОВАЯ
          СЛОВО Я
                ДАЮ ТЕБЕ
    ВАЖНОЕ, ДОБРОЕ...

я смогу отплатить за твоё ожидание
никогда не позволю столь мерзкого молчания...

я прошу, не сдавайся, покуда я не сдаюсь-
но если спросишь меня, я отвечу:
«прогонишь сейчас-я никогда уже не вернусь».