На улицах торгуют
тканью.
Не той что ты сейчас себе вообразил.
В той осень собрана и болью
Пронизан белоснежный лист.
Торгуют. Называют цену.
А есть ли
у тех книг
цена?
И кто виновен в этом, друже:
Кто прОдал или кто продАл?
А может... тот в пальто прохожий,
Что хмуро глянул и пропал?
Ты знаешь, я одно приемлю...
Поэт не продаёт своих стихов.
И если с небом наравне он дышит,
То цену боли он не назовёт.
***
© Copyright: Ив-Олга, 2020
Свидетельство о публикации №120072808130
Свидетельство о публикации №120072808130
Рецензии