Каждый день мимо, мимо
Чёрные машины, похоронный плач.
Каждый день из синего мира
Мёртвых под крапиву прячь, смерть, прячь.
Не чужих хоронят, то меня хоронят
С каждым горьким вздохом – по куску,
С каждым комом глины –по частице,
Расслоив беду мою, как слюду.
А когда всё отпето, пропито, оплакано,
Вспоминать лишь прошлое,
Говорить: «Когда-то вот…»
И в один из дней таких оборвётся нить.
Не меня, а тело будут хоронить.
Просто охладевший давний труп.
Но о чём же плакать меди труб?
_______________Из дома с окнами на кладбище
Каждый день мимо, мимо...
© Copyright: Елена Короткова Петухова, 2020
Свидетельство о публикации №120072807400
Свидетельство о публикации №120072807400
Рецензии