Июль уходит,раздосадован,
Беды наделала жара...
Лугов окрестных вид нерадостен,
Такая уж сейчас пора!
Уйдут восходы и закаты,
Плывут как прежде облака.
Они ни в чем не виноваты,
Что жизнь порою нелегка.
Ты жаждешь вновь кусочек рая,
Из зелени и всех цветов.
Жара!Всё это умирает,
Она сгоняет сто потов.
И потому так бедно лето,
В пыли деревья и листва.
Всё солнцем слишком разогрето,
А всем хотелось лишь тепла!
А всем хотелось лишь тепла...
© Copyright: Владимир Ильич Басалаев, 2020
Свидетельство о публикации №120072804880
Свидетельство о публикации №120072804880
Рецензии