Собирается гроза, в небе уголь и чернила.
Не она ль в твои глаза цвет свинцовый уронила.
Ты так пристально следишь за сгущающейся тьмою,
словно это ты сидишь на престоле над Землёю.
Словно манием руки ты сумеешь, если хочешь,
отделить ли день от ночи, от воды ль материки,
словно это ты слепил нас из глины в день творенья,
как теперь стихотворенье ловко лепишь из чернил –
тех чернил, что в небесах развиваются всё гуще.
Впрочем, всё. Момент упущен. Ты был Богом полчаса.
Собирается гроза
© Copyright: Ольга Новикова 2, 2020
Свидетельство о публикации №120072804291
Свидетельство о публикации №120072804291
Рецензии