Россия для грустных

Мы можем до бесконечности рвать глотку, кусать товарищей, горланить, что мы патриоты.
Что толку орать, и кому нужны наши, навязанные миру, заботы?
Нас уже не спасти, мир кашляет, аллергия на дураков.
Как не стараться, но уже не навести с интеллектом мостов.

Мы кому-то что-то пытаемся доказать, сыграв в карты с дьяволом,
Чёрные и серые бомбы летают от Сирии до Замбии,
Но наших стариков не видим в упор, не слышим их плачь,
Только 9 мая разворачиваем победный суперменовский плащ.

Мы орем, что Крым наш, что глобус и шарик должен с нами считаться,
Но рано или поздно все-таки придётся с иллюзиями расстаться,
И, бросив к ногам черносотенский мерзкий флаг,
Мы не соберём уже наш народ в единый кулак.

Кулак уж дряхл, дряблый мозг не работает на полную силу,
Разверзлись давно для мракобесий сырые могилы,
Когда-нибудь придётся все это нам осознать,
Но уже будет поздно в последний вагон забегать.

Последние силы отдали за счастье, богатство истрачено,
Нервы испорчены, воздух прокисший от вони, еда просрочена.
Души заколочены или вовсе их уже не осталось.
Стихи продаются за 10 рублей. Ребята, что с нами сталось?