Мне больно оттого, что ты больна не мной,
Что не смогу прийти к тебе на ужин,
Что пролетая тихо над землёй,
Следов я наших там не обнаружу.
И в дом бревенчатый, где ты сейчас умрёшь,
Мне не ворваться, опрокинув вёдра,
И не спасти тебя... но всё ж, но всё ж
Я сохраню навек твой профиль гордый.
И эту боль не стану вытравлять,
Пускай мне душу вывернет наружу…
Пишу в словах упрямо букву «ять»,
Нет никого верней тех, кто не нужен.
Цветаевское
© Copyright: Ирина Троицкая Эфт, 2020
Свидетельство о публикации №120072803024
Свидетельство о публикации №120072803024
Рецензии