Из Чарльза Буковски - удача на кухне

                Чарльз Буковски


                удача на кухне


                важно то что я всё ещё здесь на
                кухне с моим маленьким радио, со
                скрученной сигаретой и
                двухфутовой стопкой свежего голубого белья
                из прачечной.
                я уверен в том что опрыскал
                последнего из тараканов а главное
                то что столешница
                завалена новыми стихотворениями.
                два пьянчуги дерутся в квартире
                что позади моей, кошки гуляют
                вверх-вниз по двору
                а за углом
                на входе в массажный салон
                сидят девушки
                мечтающие о любви.
                важно то что осталось после всего
                что было до этого
                стихи остались
                остался я
                и эти стены что всегда я
                любил
                во всех городах и
                местах где я жил,
                эти стены всё ещё здесь и
                играет радио.
                машинка "Royal Standard"
                (что уже 7 лет  у меня)
                порой 2-3 дня
                без работы
                а потом у меня начинают вылазить
                волосы, у меня проблемы
                с тем чтобы выдать простую сентенцию,
                я покрываюсь зудящей
                сыпью а после
                "Royal" опять начинает
                стучать почти что сам по себе.
                это важнее чем то что
                два пьянчуги дерутся
                в квартире сзади моей
                или небесное пламя накрепко заперто
                внутри моей банки кофе.
                моё радио передаёт для меня этим вечером хорошую,
                приятную музыку.
               
             
                from: "The Night Torn Mad with Footsteps"
               

                28.07.20      



    luck from a kitchen

what matters is still being here in
this kitchen with my small radio, this
rolled cigarette and
with a two-foot stack of fresh blue
laundry.
I’m sure I’ve sprayed
the last of the roaches and
what matters is that this tabletop
is littered with new poems.
two drunks fight in the apartment
to the rear, the cats walk
up and down the courtyard
and around the corner
girls sit in massage parlor
doorways
dreaming of love.
what matters is that I still have
after all that has preceded
poems left
me left
and these walls that I have always
loved
in all the cities and in all the
places I have lived,
these walls are still here and
my radio plays.
this Royal Standard typer
(which I have had for 7 years)
sometimes doesn’t work for 2 or
3 days and then my hair begins to
fall out, I have trouble
pronouncing a simple sentence,
I break out in an itchy
rash and then
the Royal begins again
almost by itself.
that matters much more than
those two drunks fighting in
the apartment to the rear
or the flame of heaven locked tight
inside my coffee jar.
my radio gives me good, kind
music tonigh