Кому – то я, наверное, мешаю,
Что лучше получаются стихи
И потому меня не замечают,
Как нет меня, к стихам моим, глухи.
Не узнают, я лишний, посторонний.
Стихи мои безвольны и пусты,
А кто – то громко говорит,
С иронией, они не поэтичны и просты.
Их простота и не даёт покоя
Душе мешает, душу распознать.
Их возмущает, что это такое?
Поэзия направленная вспять.
Поэзия, направленная против,
Самодовольства, яркой мишуры,
Что, несомненно, человека портит,
Поэзия моя, как для игры.
Ей, чужды: возвышение, крикливость,
Но принимает, ту игру Господь.
Всем этим он выпрашивает милость
Выравнивает душу он и плоть.
Красивая плоть, на любой обложке,
Душа отдельно, где – то в стороне
И так быть не должно, то не возможно
Плоть без души, то Дьявол на Земле.
Кому – то я, наверное, мешаю,
Что лучше получаются стихи
И потому меня не замечают,
Как нет меня, к стихам моим, глухи.
19.07.20
Упрёк
© Copyright: Владимир Ваулин 2, 2020
Свидетельство о публикации №120072802321
Свидетельство о публикации №120072802321
Рецензии