Вл. Высоцкому

 Под сенью трепетной дерев
Ты спишь, покоем околдован.
А может это просто блеф?
И ты свободен и раскован

От сна язвительных цепей,
И где-то здесь же, рядом с нами
Стоишь с гитарою своей
Перед молчащими цветами?

Еще мгновенье и аккорд
Слетит со струн привычным хрипом,
И верный памятью народ
Тебя возвысит смелым криком,

И возведёт на холм пустой –
Не памятником! Нет! –
Прости же…
А чтобы каждый голос твой
Мог из-за плеч друзей услышать.

И будет он рукоплескать
Твоим бессмертным жгучим песням…
(Мне сердца голос не унять –
Так лейся, стих мой, лейся, лейся! )

Ты поведешь нас за собой –
Пусть вновь запрутся кабинеты:
Боится тот, кто мертв душой,
Огня народного поэта!

Сжигает напрочь он мосты
Меж их кагортой и меж нами,
Не потушить, не отвести
Огонь, питаемый сердцами!..

Виновны мы, что нет его.
Не сберегли, не сохранили…
Но будет пламенный венок
У дорогой цвести могилы

Не зная осени, зимы,
Не зная отдыха, преграды!
Цветы и память здесь, там – мы
Стоим пред временем ограды.