Ещё не злится

Мне, почему-то, сны уже не снятся,
Со мной мой сонник тоже устарел.
Мне перед Смертью нужно извиняться,
Что жив, что чуть ещё оставил стрел.

И что пока слегка соображаю,
И не бросаюсь в омут с головой.
Да жить ведь никому я не мешаю!
А от чужих несчастий сам не свой.

Приснится, видно, сон уже последний,
Где в ад меня чертяки призовут.
Где должен я стоять худой и бледный,
Где радости меня совсем не ждут.

За то, что счастлив был, дадут лопату,
Чтоб уголёк подбрасывал в огонь.
Горят в геенне блудные ребята,
Разносит ветер крики, стоны, вонь.

И с ними буду я страдать обязан,
За то, что жил вольготно на земле.
Выходит: я одной верёвкой связан
С живущими в неправде и во зле.

Хотелось почитать бы "Книгу жизней",
В которой всё о каждом на земле.
Узнать в страницах - чья судьба капризней,
Ведёт ли чёрт свой суд навеселе?

А для чего мне, собственно, всё это?
У каждого судьба одна, своя.
Кончине всё равно - зима и лето,
Зимой лишь приморожена земля.

Не отношусь к библейским персонажам,
Которые по триста лет живут.
Подумать страшно о подобном стаже,
Сам не пойдёшь, так черти позовут.

Поэтому, куда мне торопиться?
Дороговато нынче помирать!
И мастер-гробовщик ещё не злится:
Не уменьшает Бог ушедших рать.