Свои мы будни превращаем

Свои мы будни превращаем,
Пожалуй только лишь в года.
Свой путь как прежде продолжаем,
Через те самые времена.

И не стоим на перекрестке,
На перепутье иногда.
Видны своей судьбы отростки,
И видимо своя стезя.

Не путаем своё начало,
Не исчезаем в никуда.
Время лишь новое настало,
Столь неизведанное пока.

Оно наверное предвещает,
Перемены некие свои.
Ну и наверное изъявляет,
Некие требования по пути.

И примечаем тот остаток,
Отпущенный который нам.
А жизнь как будто бы задаток,
Распределённый по часам.

Но продолжаем окунаться,
В дебри свои наверняка.
Рано однако же сдаваться,
Далее маячит колея.

Далее петляет и дорога,
И новые пребывают дни.
Ну а пожалуй у порога,
Видны мгновения одни.

И будущее вновь стучится,
Не сдерживая вдруг себя.
Что-то иное видно снится,
Загадочное как и всегда.

Свои мы будни превращаем,
В некую летопись наверняка.
Чего-то снова повторяем,
А что-то вдруг начнем с нуля.

Записываем ненароком,
Неповторимые года.
Которые стали нам уроком,
Либо пристанищем своего бытия.

Запечатлели расстояния,
И образ близкий и родной.
А жизнь как будто изваяние,
Накладывает отпечаток свой.

Оставила те самые шрамы,
Которые изредка болят.
И отправляют телеграммы,
В своё лишь прошлое назад.

Не ведаем что предвещает,
И даже будущее своё.
Вновь неизвестность окружает,
Пока нельзя узреть её.

Но где бы мы не оказались,
С нами отпущенные дни.
Такими же видно остались,
Только седины есть видны.

Да и глаза горят как прежде,
А стать действительно не та.
Но теплится ещё надежда,
Что нас не тронут времена.