Есть странный мягкий плен в последней трети лета,
В глубокой влажной зрелости безлунных вечеров,
Земля лежит податлива, богата и согрета,
Огнями бывших яростных сверх-солнечных костров.
Она теперь тиха, как женщина над двойней,
Спокойна, как река в разлитых берегах,
И словно бы не с ней вчера случались войны,
И словно не над ней носился дым и прах.
Так сдержано-полна, в преддверии богатства,
Так полно - до краёв - собой напоена,
Роскошна, словно стол в дни золотого барства,
Так величаво-сдержана и радостна она.
И этот мягкий плен - согретый, но не жаркий,
Налитый, будто мёд, спокойный, словно мать,
Текущий по плечам пленительным подарком,
Я счастлив различать, вдыхать и понимать...
Время цвета мёда
© Copyright: Михаил Фафанов, 2020
Свидетельство о публикации №120072708463
Свидетельство о публикации №120072708463
Рецензии