Высоцкому...

Вот уже сорок лет,
Целых сорок, как нет!
А цветов на Ваганьковском много.
Но как прежде, в чести:
Разопнуть, вознести,
В страстных поисках лучшего Бога.
Есть иное вокруг:
Оцифрованный звук,
Легионы фанерных артистов.
Дьявол машет бичом:
Нужно петь ни о чём,
И растить голубых карьеристов.
Знаю, помнишь и ты,
Как страдали цветы
Припадая к захлопнутым векам.
Он не спит, он не пьян,
Олимпиец – смутьян
Оказался для всех человеком.
Разгорался мангал,
А с катушек слетал
Голос хриплый, мол, скрежет металла.
Быть, а может, не быть!
Но чтоб душу умыть
Трёх обычных аккордов хватало.
Был бы сердцем темней,
Не погнал бы коней
Вдоль обрыва, на сажень от смерти.
Но сияло нутро
Всем невзгодам назло,
Так, что в омуте каялись черти!
Отлюбил, как умел,
Отзвучал, отгремел,
Да застыл под осиновой крышей.
И уже сорок лет,
Целых сорок, как нет
Никого в этой гибельной нише.
Двадцать пятого, в ночь,
Удержаться невмочь,
На плите макароны по-флотски;
В свете сонных светил
Я включаю винил,
«Снова здравствуй, Володя Высоцкий!»