Поднимая пыль с потолка,
Кружит ветер время.
Поет флейта тонёхонько издалека,
Но овцы стадом кучкуются, блея.
Разносит эхо сизый дым.
Лишь сорок сорокот пройдя,
Стен Иерусалима коснется пилигрим,
Небес обетованных звонаря…
И путь - не путь,
И день – не день.
Коль нет освобождения от пут
И коль видать лишь Солнца тень.
Откуда и куда Душа идет,
Держит путь иль маятником пляшет,
Вопрошающему восход
Солнечный расскажет.
07.06.2020
Сорок сорокот
© Copyright: Людмила Тростянская, 2020
Свидетельство о публикации №120072705442
Свидетельство о публикации №120072705442
Рецензии