И время-палач, не убив, раны в рубцы превратит

В заснеженном декабре,
В февральскую лютую стынь,
Сладкоголосых сирен
Слышу сквозь сумрак долин.

На флейтах играющих нимф,
Я лиц не могу различить,
Мне не устроить смотрин,
В объятья не заключить.

И кружится дней серпантин
И ветер, по крышам юлит -
Нет среди белых равнин,
лишь той, что не смог разлюбить.

Замерзшей сосулькой гордынь,
До белого жар раскалит,
Не разорвать пуповин,
И память не замолчит.

Брожу среди мерзлых лощин,
Потерею воздух кровит,
И время - палач, не убив,
Раны в рубцы превратит.


Рецензии