Вл. Высоцкому

Мне сказали, но я не поверил
И на полную громкость врубил –
Децибелы в ушах захрипели
И взорвались аккорды на «бис».

Как могли вы такое сказать мне?!
Он живой! и как прежде, поёт!
Вот же!.. слышите?.. слышите ж сами!
Но в ответ: «Это маг твой орёт!»

В тот же вечер по голосу вражьему
Передали, а наши - молчат.
Почему всё же слушаем чаще мы
Тех, кто нас одурачить хотят?!

Я не верю! А сколько уж сплетен
Доползало о смерти Его,
Как обгладывали эти змеи
Его сердце, струну и висок!

Я не верю! Ведь с каждой минутой
Он со мною, в делах, у костра
Помогает в глаза глядеть людям,
Устоять в штормовые ветра…

Был я там, где букеты колышатся
Перед входом в последний приют,
Где Ему посвящения пишутся,
Где Ему свои песни поют…

До сих пор не поставлен там памятник.
Значит прав я? Значит – живой?!
Как же вы не пытались распять его –
Но народа живёт он душой!

Он живой же! ведь слышите?... слышите?!
Ведь глядим же Его мы глазами!
Его жгучими песнями дышим мы!
Нет! Не спорьте! А слушайте сами…