Баллада о поэте на селе

... повсюду начн(у)т возвещать обо мне
    тебе , как заправский мессия ,
    и корчится будут на каждо(м) (столбе)
    в том доме , чья крыша  -  Россия .


    ( И.Бродский )






Вечно всё "не слава Богу"
Для поэта на селе:
Ремонтируют дорогу -
С ног до головы в смоле,

Бак под мусор опрокинет
От безделья молодёжь,
Иль сосед свинью подкинет -
По пустому не тревожь !

Полет огород соседка,
Не стесняясь,в неглиже ...
Дома же - жена-наседка
В недовольном скулёже ...

Но зато о вдохновенье
Не приходится мечтать:
Как в печи трещать поленья -
Так поэт спешит слагать,

Рифмовать не успевая,
Изобилие идей,
Отдыха,увы,не зная !..
Параллельных плоскостей

Не тревожит он при этом,
Полагая,что и в них
Надо,чтоб прослыть поэтом,
Выдавать стандартный стих -

О проблемах и невзгодах
(У кого их,братцы,нет)...
Так и пролетают годы,
И корячится поэт

На селе,о том слагая,
Чем живёт сегодня Русь,
Ум пытливый вдохновляя ...
Я о мире не берусь

Утверждать в стихах хоть что-то:
Видит Бог - не до него -
О Руси моя забота.
Пусть мордуют - кто кого ...

Мне ж забот без тех хватает,
Чей всегда завистлив глаз,
Что логичным полагает -
Расчленить на части нас.

...
...

Я в деревне под Смоленском
На Твардовского плюю !
Вместе с ним - на духовенство !
Ибо то всегда в строю,

Мозг конкретно засоряя
Мне ненужным барахлом,
На догматы забивая
За коммерческим столом ...

Был когда-то патриотом
Я,а ныне я - поэт,
Посвятив досуг заботам,
Компануя те в куплет ...

Но не тем,о коих лично
Нам вещает президент,
Курс провозгласив публично
На пути,которых нет.

Нет путей,ведущих к счастью !
Мы гордились Ильичом,
Что страну привёл к несчастью,
Оказавшись палачом ...

Потому:по-барабану
Мне Твардовского стихи !
Потакать в стихах изъяну
Мне,поэту,не с руки ...

В то же время:понимаю,
Что альтернативы нет ...
Потому-то и слагаю
То,о чём иной поэт

Не осмелится подумать,
А не то,чтоб стих сложить !
Проще так:на-лапу сунуть
Цензору и застолбить

Для дерьма триумф-дорогу,
Лавры втихаря стяжав,
Громко присягнув итогу ...
Потому и бездарь прав,

Насмехаясь над поэтом,
Что,увы,не может жить ...
А-а,да что в стихах об этом !
Коли всё одно не быть

Тем для всех,кем быть обязан
Каждый,если он Поэт,
Но системою повязан
Тех,кому и дела нет

До того,что нами правят,
Поощряя за шесток,
Но мгновенно обезглавят,
Если на селе торчок,

Возомнив себя поэтом,
Понесёт галиматью !..
Или я,Страна,с приветом
(Потому что не молчу),

Или все мы исписались,
Выдавая на-гора
То,над чем мы насмехались,
Вроде бы,ещё вчера ?..






27 июля 2020 г.