Я отощал, до самого скелета,
Хочу духовной пожевать еды.
Куда ни глянь, духовной пищи нету,
А лишь корыта смешанной бурды.
- Что там у вас? - спросил, ну что поделать,
Я не хочу ведь ноги протянуть. -
Что ж, дайте ложку, чуточку отведать,
Попробую желудок обмануть.
Стою, жую, и кажется как будто,
Мой мозг себя желает придушить.
Он вымрет тоже этим теплым утром,
Чтоб этой пищи больше не вкусить.
Меня тошнит. Бурда имеет странность,
К ней привыкают быстро, навсегда,
Чтоб исказить до хаоса реальность
И обезводить разумом года.
Нет, все ж увольте, тетеньки и дяди,
Причмокивать бурду лишь только вам.
Вы ешьте, ешьте, денег, славы, ради,
Свой черепной питая драбоган.
Я отойду, я вам мешать не буду,
Быть может здесь, в стороночке умру.
Вот только вкус премерзкий позабуду,
Разрыв себе глубокую нору.
Отощавший
© Copyright: Натали Ният, 2020
Свидетельство о публикации №120072702403
Свидетельство о публикации №120072702403
Рецензии
