Бусы рассыпались на пол горохом,
Тонкой струною оборвана нить.
Ветер в углах, отозвавшийся вздохом,
Стал сквозняком по-щенячьи скулить.
Жаль ожерелья вишневые слезы,
Катятся в стороны, как от обид.
То ли свеча, оброненная в росы,
В бусах огнем не потухшим горит,
То ли кто взором своим воспаленным
Смотрит с укором в сосущей тоске,
Словно в кого безответно влюбленным
С жизнью, оборванной нитью в руке.
Бусы рассыпались...
© Copyright: Надежда Зотова 2, 2020
Свидетельство о публикации №120072701216
Свидетельство о публикации №120072701216
Рецензии