не лучшая сказка

У нас в Срединоземии беда
в кострах палить неправедно. Отныне
спасаем ведьм – полнейший кавардак,
когда трезвею, кровь от страха стынет.

Дно стало небом. Проливным дождём
за шиворот фекалии. На розжиг
из фолиантов лучшее идёт,
цинично ржём над праведным. Серьёзно

так, каламбурит первый звездочёт
мы рождены чтоб оставаясь в тренде,
трясти мошной, имея в банке счет.
Не стань ага, мой ласковый эфенди.

Седлать кобылу в гости не спеши,
отныне пришлым искренне не рады.
Метелить будут долго, от души,
а выживешь – внушать, что боль награда…

Я б сам уехал, но испив до дна
из чаши показного оптимизма,
не вправе. Завершается весна,
увял в умах цветок волюнтаризма.

А значит, скоро время собирать…
в загоны скот. На перегонах эхо
иллюзией обманет. Путь добра
не породит ни жалости, ни смеха.

Им стойкий привкус крови на губах
туманит разум, выпуская зверя.
Пьянеют быстро, жертву гонит страх
покаяться, вставая на колени.

Но в час быка к молитвам прибегать
напрасный труд – земное слишком сильно.
Дай бог, чтобы не дрогнула рука,
и худший сон не стал разящей былью…

Мы выберемся! Познавая свет,
не в первый раз по краешку обрыва ,
идти на ощупь, впереди ждёт медь,
вода, огонь.
        Мы встретимся.
                Счастливо.