Мама...
Стужа такая, что стынут ладони,
Вьюга дороги вокруг замела,
Еду домой, может быть не прогонит,
Скажет: "Как долго тебя я ждала" .
Сяду у печки, прижавшись к ней боком,
Выну из сумки пуховый платок,
Будто бы в детстве, далёком- далёком ,
Мама прошепчет: "Спасибо, сынок."
Вот дом родной, только темные окна,
Сколько здесь не был, да тысячу лет,
Краска с годами облезла, поблекла,
И до крылечка тропиночки нет.
Вышел сосед - хмурый, ватник внакидку,
Ключ мне от дома в ладонь положил,
В сторону буркнул, захлопнув калитку
- Рядом с отцом я её схоронил.
Сельский погост, и кресты без оградки,
И закружилась от слёз голова,
Солнца померкла на небе лампадка,
Стали ненужными больше слова.
В белом безмолвии, мерзлые комья.
Будто подрезали оба крыла...
Я постою тут, вас не беспокоя,
- Мама, спасибо, за то, что была.
© Copyright: Инна Бакушева, 2020
Свидетельство о публикации №120072608850
Свидетельство о публикации №120072608850
Рецензии