Столько шансов на мелкое счастье,
Так безудержно всё проёбано,
Красота не дохнет от страсти,
Боль пожизненно ставит пробу.
Утро не загинается, если кто-то умер,
Свет не сходится клином на одной душе,
Громче крики в аду, крутит Дьявол тюнер,
И искусно творит, из тебя, святого, папье-маше.
Опускает руки, зовёт чертят,
Те, приносят спички, и ты горишь,
И кричишь на них, что вот так, нельзя,
А они тебе: "тихо, душа, ты здесь просто спишь".
Вот ты хочешь напиться, свесившись над водой,
Отражения только нет, для кого ж колодец?
Снизу громко зовут, мол, пора домой,
Ты ослеп и оглох, глупый канатоходец.
От тебя ничего не осталось,
Пепел стегают капли,
И мир без тебя, продолжает существовать...
Всё нутро растащили, черти ослабли,
Дьявол делает тише:
- "Опять?"
- "Опять".
Память 1
© Copyright: Ласточка94, 2020
Свидетельство о публикации №120072600840
Свидетельство о публикации №120072600840
Рецензии