Фотограф

В городе тихом, похожем на вечер,
Жил одинокий фотограф седой.
Ростом - высокий, широкие плечи.
Но с никому не знакомой душой.

Все его снимки всегда в черно-белом:
Яркий закат, багровеющий свод,
Лес, припорошенный мартовским снегом,
Птиц в облаках грациозный полёт...

Будто отсняты на старом "Зените"
Реки, луга, серый дождь и метель...
Всё в черно-белом. Цветных не ищите.
Он - как художник, забывший пастель.

Видел он свадьбы. Жених и невеста.
Черный костюм, платье - белый ажур.
Без полуто;на. Всё просто и честно:
Фото лишь черной и белой фигур.

Видел улыбки на радостных лицах -
Счастье родителей с их малышом.
А самому - лишь немного за тридцать.
Все его фото - всё кажется сном...

Яркие краски, цветные сюжеты,
Небо, пейзажи, ребёнок, семья...
Всё оно чьё-то и всё это где-то.
Только, увы, эта жизнь не твоя...



Как-то весною на старом причале
Встретил он девушку, словно мечту.
Чайки кружились и что-то кричали
Будто бы зная её красоту.


Камера жадно съедала пол неба,
Как вдруг фотограф закрыл объектив.
Сколько от жизни ты счастья не требуй,
Вывод один: просто будь терпелив.

"Ты подарила мне яркие краски!" -
Тихо фотограф сказал, подойдя.
"Я с этой камерой жил словно в маске,
Жил и не думал, что встречу тебя..."

"Значит фотограф? Простор для полёта!"
Девушка мило закрыла глаза:
"Я... так люблю чёрно-белые фото.
Только они могут всё передать..."

Желтое солнце играло лучами
В брызгах, что бились о старый причал.
Ясно без слов, ясно было сердцами:
Каждый нашёл, что так долго искал.