Старость

АЛЕКСАНДРА АЛЁШИНА

СТАРОСТЬ

...а то здесь ничего не происходит...

Владимир Высоцкий

Это всё было: мир был беспечно юн,
яростно нов, интересен, крылат, изменчив...
Он же — на всё! — отывался дрожаньем струн.
Странные в нём могли вдруг случиться вещи.
Да, это было: мир был желанно нов —
юность свою за твою выдавал он юность.
Сколько вы с ним написали плохих стихов...
А и плохих!.. Пусть корявых — но в том их мудрость.

Нынче — не так. Всё тихонько сошло на нет.
Что ещё может случиться в усталом мире?..
Всё позабыто... Спокойный приглушен свет
лампы настольной в уютной твоей квартире...
И ничего уже больше не вспыхнет, нет —
и не стрясётся, ломая стандарт рутины.
Юность уже и последний не шлёт привет.
Все дни похожи — один общий день единый...

Где же душа разучилась творить и жить?!
Где согласилась на старость без происшествий?!
Где вдруг решила: всё новое — миражи,
этому новому вдруг повелев исчезнуть?!
Вроде нормально, что новый не нов твой день,
и ни протеста, и ни... ничего нет боле...
"Что вы там ищете?! Тень на какой плетень?!
Что вы найти так можете — кроме боли?!"
И остаётся признать, что душа стара
(всё отболело-прошло — так твердят поэты),
ей наплевать на радость и боль. И на стыд и срам.
Вечная тишь.

Обрывается — только смертью.