Он был поэт.
Не гласный, не ручной.
Не потрясавший
стен официозом.
Был чёрным "Волгам" -
колкою занозой,
Для остальных -
нормальный парень, свой.
Пусть не пылились
тысячно тома
В тяжёлом,
благородном коленкоре,
Его стихи
расплавились в фольклоре,
Их будто жизнь
придумала сама.
Ведь он не мог
не видеть, не дышать,
Не быть наивной
совестью больною.
И раздавался
шёпот за спиною:
Таких, как он,
метлою надо гнать!
"Ятрани" ткали
блеклые холсты
Под третью
и четвёртую копирки.
А разгильдяи
слышали в курилке
Упрёк друзей
за мятые листы.
И он писал.
В трамвае, на ходу,
В очередях
за уткою венгерской.
И слог его,
бунтарский, острый, дерзкий,
Всё ж напророчил
славу и беду.
И пусть он был
природным русаком,
Свой крест пронёс
до трапа самолёта.
Ушёл в закат.
И оборвалось что-то
В прозрачном небе,
лёгком и родном.
Неудобный
© Copyright: Алексей Крылов 73, 2020
Свидетельство о публикации №120072600306
Свидетельство о публикации №120072600306
Рецензии